 | An der großen Westbahn »Seht Euch die Zigarre an!«
Ich zog noch eine hervor, drehte sie auf und reichte ihm dann Deckblatt, Umblatt und Einlage hinüber.
»Seid Ihr verrückt, Charley, daß Ihr eine solche Zigarre zu Schanden macht! jeder Fallensteller gibt Euch unter Umständen, wenn er nämlich lange nicht geraucht hat, fünf bis acht Biberfelle dafür!«
»Ich werde in zwei oder drei Tagen wieder neue bekommen.«
»In drei Tagen -? Neue -? Woher denn?«
»Aus meiner Fabrik.«
»Was! Ihr habt eine Zigarrenfabrik?«
»Ja.«
»Wo denn?«
»Dort!«
Ich zeigte auf meinen Mustang.
»Charley, ich bitte Euch, macht mir nur dann einen Witz, wenn er zum Beispiel etwas taugt!«
»Es ist kein Witz, sondern Wahrheit.«
»Hm! Wenn Ihr nicht Old Shatterhand wäret, so dächte ich wirklich, daß es in Eurem Kopfe etwas zu viel oder zu wenig gibt!«
»Seht Euch erst den Tabak an!«
Er tat es mit aller Sorgfalt.
»Kenne ich nicht. Aber gut ist er, ausgezeichnet gut.«
»So will ich Euch meine Fabrik zeigen.«
Ich ging zu meinem Mustang, lockerte den Sattel und zog unter demselben ein kleines Kissen hervor, welches ich öffnete.
»Da, greift hinein!« Er zog eine Hand voll Blätter hervor.
»Charley, macht mich nicht zum Narren! Das sind ja lauter Kirschen- und Lentiskenblätter!«
»Richtig! Ein wenig wilder Hanf dabei, und das Deckblatt hier ist weiter nichts als eine Ochsenzungenart, die Ihr hier wohl Verhally nennt. Dieses Kissen ist wirklich meine Tabakfabrik. Finde ich eine Sorte von diesen Blättern, so sammle ich sie nach Bedarf, stecke sie in das Kissen und lege
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